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Un auteur caché !

La belle au bois dormait, en robe grise et verte,

A l’heure du berger, bien loin des cabarets,

Le pitre, son mari comme un pierrot alerte,

Dansait le menuet dans l’allée des regrets.

La beauté d’une femme, extase langoureuse,

Un voyage à Cythère, une pluie dans mon cœur,

Drôle d’impression, compagne savoureuse,

La vie est un désert, en vérité, j’ai peur.

En dépit des méchants, des lamentos grotesques

De ces conseils falots et des chevaux de bois

Le clown est en prière au pied des grandes fresques

Qui ornent dans le cirque une immense paroi

D’automne la chanson dans l’ennui de la plaine

Au soleil du matin qui chauffe doucement

Avec le son du cor, ce n’est plus de la haine

C’est la voix de l’orgueil, un échelonnement

Dans une cathédrale aux tours majestueuses

Dans une auberge grise à l’enseigne d’un fou

Triste était mon esprit des humeurs douloureuses

Les perfides chemins me mèneront au bout.