La mort du peintre
La mort d’un artiste
En ce jour de septembre un peintre octogénaire
Est mort sans aucun bruit au milieu des rochers
Son tableau coloré reproduit l’estuaire
Quand sombre le soleil à l’heure des couchers
Il venait d’appliquer une dernière touche
Reculant de trois pas afin de l’admirer
Il coinçait ses talons dans une vieille souche
Basculait en arrière avant de s’effondrer
Son pinceau déjà sec projeté sur le sable
Vient de perdre son âme et son utilité
Qui va le ramasser et sera-t-il capable
De lui redonner vie lors d’un prochain été ?
En ce jour de tristesse où pleurent les rivières
Que l’artiste peignait avec tant de bonheur
La toile illuminée des ultimes lumières
Va rejoindre son maître auprès du créateur
C.C
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