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Dans le désordre fou

Dans le désordre fou de rimes en bataille,

Je cherche le bonheur d’un poème parfait,

Mais je ne trouve encor que vulgaire rimaille,

Qui m’oblige souvent à déclarer forfait.

Je ne suis qu’un valet, une pâle copie,

Ecrivaillon de nuit et rédacteur le jour,

Entre réalité, fantasme et utopie,

J’écris des vérités ou je parle d’amour.

Je pensais bêtement avoir beaucoup de chance,

Etant de février jour de la saint Nestor,

Un jour qui avait vu une illustre naissance,

Celle d’un grand monsieur se prénommant Victor.

Je comprenais hélas mesurant la distance,

Entre ma production et l’œuvre d’un géant,

Que je n’aurai jamais la plus petite chance,

Mes vers et mes écrits rejoindront le néant.