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Le Poète

Le cœur à fleur de peau, l’esprit dans les nuages

Le poète évolue au cœur de tourbillons

Passent devant ses yeux d’invisibles images

Qu’il tente de saisir comme des papillons

Les vers sont fugitifs, la rime est capricieuse

Quand il croit la tenir, elle échappe des mains

La syllabe de trop s’infiltre pernicieuse

Dans un joli sonnet, dans les alexandrins

Le poète repeint des couleurs à la pluie

Agrémente de fleurs les entrées de l’enfer

Amuse dans le ciel la lune qui s’ennuie

Rayonne de soleil dans une nuit d’hiver

Parfois l’inspiration s’estompe dans la brume

Il doit fermer les yeux pour trouver son chemin

Les mots reviennent enfin tout au bout de sa plume

Pour venir se poser sur le blanc parchemin

 C.C.