Ce n’est pas la faute

Ce n’est pas la faute à Voltaire

Si la pucelle d’Orléans

N’a pas trouvé de volontaire

Pour lui faire un ou deux enfants

Que nous disait monsieur Verlaine

Dans ses poèmes saturniens

Que la vie est une rengaine

Pour les impies et les chrétiens

Rimbaud avait un bateau ivre

Qui naviguait dans le désert

Il fallait bien dormir ou vivre

Aller jusqu’au bout du concert

Hugo et ses orientales

Pour égayer ses jours d’exil

Les déceptions sentimentales

S’oublient aux premiers jours d’avril

Que du Bellay dans ses voyages

Emporte avec lui ses secrets

Il n’y a pas de paysages

Qui valaient autant de regrets

Ce n’est pas une mince affaire

D’écrire des vers cohérents

Demandez-donc à Baudelaire

Ses fleurs du mal sont au courant