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Dans quel monde je suis, mais où donc suis-je né ?

Pour être des humains trop souvent condamné !

Je ne peux accomplir le moindre fait et geste

Sans être désigné comme élément funeste.

Si j’apparais le soir, me voici pourchassé,

Que je vienne à midi, je suis escagassé,

Les hommes, ces vilains, refusent ma présence,

Ils n’ont jamais pour moi, une once d’indulgence.

Pourquoi suis-je voué aux pires châtiments ?

Asphyxié par le gaz lors de mes mouvements,

Pourtant je suis gentil, sans nulle véhémence,

Je pourrais recevoir un peu de bienveillance.

Je connais la raison de cette hostilité,

De ce ressentiment, de cette cruauté,

Ma femme a des penchants quelque peu sanguinaires.

Elle a besoin de sang pour ses goûts culinaires.

Elle pique les peaux et suce le nectar,

Et c’est moi qui subis un terrible avatar,

Mon destin est tracé, il est problématique,

Ô que c’est irritant d’être monsieur moustique.