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A moi Verlaine, Hugo !

A moi Verlaine, Hugo ! Les poètes sont fous

La poésie se meurt les vers deviennent mous

Au secours ! Mon Dieu ! On lui coupe la gorge !

Justice ! Juste ciel ! Quel avenir on forge !

Qu’est-elle devenue ? Je veux la retrouver

Mais où se cache-t-elle ? Qui veut la torturer ?

Les tercets sont boiteux, les quatrains en dentelle

Les rimes en lambeaux que la vie est cruelle

Rendez-moi mes sonnets je vais mourir sans eux

De grâce ayez pitié ! Je suis trop malheureux

J’ai perdu la raison, je souffre, je divague

Je suis comme un bateau dans le creux de la vague

Aux larmes citoyens ! Rameutez les bourreaux

Les cuistres béotiens pendez-les aux bouleaux

Qu’on prépare déjà les cordes et la potence

Que roulent les tambours pour l’ultime cadence

Au voleur ! Au voleur ! A moi Vigny, Rimbaud

Pour tous les mécréants ce sera l’échafaud

Qu’ils soient décapités sur la place de Grève

Ecartelés, roués, pour eux aucune trêve