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Le vagabond

Sur le chemin, l’homme clopine,

Ses vieux souliers sont éculés,

Il avance en courbant l’échine,

Tous ses cheveux sont envolés.

Il soulève de la poussière,

A force de traîner les pieds,

Elle vole dans la lumière,

Et retombe sur le sentier.

Dans sa musette une chopine,

On voit dépasser le goulot,

Que contient-elle, j’imagine,

Du vin, mais pas du Clos-Vougeot.

Il va jusqu’au prochain village,

Quémander un morceau de pain,

Insensible à ce paysage,

Qu’il traverse sans lendemain.

Il a l’allure d’un fantôme,

Qui va se fondre dans le temps,

Accompagné dans son monôme,

Du vent langoureux de printemps.

(On voit encore des vagabonds sur nos routes départementales, c'est étonnant à notre époque)