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Le  sculpteur

Sur son auguste front se lisait la sagesse

De ses yeux doux et clairs émanait la tendresse

Je venais l’admirer dans son vieil atelier

Où il sculptait le bois souvent des jours entiers

Ses mains aux doigts noueux confirmaient leur usage

Personne ne pouvait lui accorder un âge

Il était grand et fort, son dos était courbé

Sur sa tête toujours, un chapeau enfoncé

Quand cet homme parlait, je restais bouche bée

Sa voix claire et limpide était comme enchantée

Il aimait la forêt, les fleurs et les oiseaux

Il avait devant lui, de multiples ciseaux

Assis sur un billot, et de ses mains habiles

Il façonnait souvent des femmes au corps gracile

De charmantes Vénus aux contours harmonieux

Que j’aimais caresser sous son œil malicieux

Son œuvre terminée posée sur la tablette

Il prenait du recul, soulevait ses lunettes

Il restait un moment dans cette position

Avant d’effectuer des modifications

Un jour, il est parti pour un dernier voyage

J’étais comme orphelin mais je vois son image

Dans le buste de bois qu’il m’avait façonné

Celui d’un vieux monsieur au visage ridé

C.C.