Le menuisier

Il était menuisier, raboteur, ébéniste,

Il fabriquait des lits, des portes, des buffets,

C’était dans son métier un véritable artiste,

Il posait des cloisons, des lambris, des parquets.

Il lui manquait un doigt mangé par la toupie,

Cela se remarquait dans ses poignées de main,

Le voyant raboter, il me donnait l’envie,

De caresser le bois d’un admirable grain.

A la bouche un mégot, un crayon sur l’oreille,

Il sciait, délignait du chêne ou du sapin,

Je venais respirer une odeur sans pareille,

En rentrant de mes cours, c’était sur mon chemin.

Avec un grand respect, je le regardais faire,

Il semblait m’ignorer, penché sur l’établi,

Je restais sans bouger, pour ne pas le distraire,

Puis il se redressait, son ouvrage fini.

Il était menuisier, souvent dans la poussière,

L’atelier est fermé, les outils au repos,

Personne ne viendra les remettre en lumière,

Quand je passe par là, j’ai toujours le cœur gros.