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La dame du matin

Elle passe chaque matin,

Sur le trottoir de la Grand’rue,

Elle s’en va chercher son pain,

Son quotidien et sa revue.

Emmitouflée quand il fait froid,

Dans un beau manteau de fourrure,

Comme une dame d’autrefois,

On voit à peine sa figure.

Elle habite un appartement,

Juste au-dessus d’une boutique,

Paraît qu’elle a beaucoup d’argent,

Venant d’un oncle d’Amérique.

Certains disent qu’en vérité,

L’origine de sa richesse,

Viendrait de ce qu’elle a été,

D’un homme riche la maîtresse.

Elle passait chaque matin,

C’était la classe et l’élégance,

Mais s’est arrêté son destin,

Elle est morte dans l’ambulance.