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L’avant-garde de l’hiver

Le vent souffle déjà l’hiver

Balayant la plaine endormie

Les bois perdent leur habit vert

Ils changent de physionomie.

Se fanent les dernières fleurs

Dans un jardin en décadence

S’estompent aussi les senteurs

Triste devient son apparence.

Se taisent les petits oiseaux

Bien abrités dans la charmille

C’est un concert de vieux corbeaux

Qui évoluent en escadrille.

Le vent annonce les frimas

Dans le village qui grelotte

Une cloche sonne le glas

D’un automne qui s’escamote.